Avec un aigle sur le dos

Je me suis toujours refusée à écrire un papier sur lui. Parce que j’avais trop peur qu’il tombe dessus. Parce que je savais qu’il sonnerait comme un appel. Parce que j’aurais choisi mes mots. J’aurais voulu le flatter mais pas l’effrayer. Lui prouver mais pas le contraindre. Parce que mon texte aurait rimé comme un plaidoyer.

Aujourd’hui, alors que je ne l’ai pas vu depuis plusieurs semaines, alors que d’autres ont fait leur bout de chemin dans ma tête, ce papier défile seul sous mes doigts. Sans peur des conséquences. Mais avec l’indicible envie de raconter. Peut-être parce qu’il n’y a plus d’enjeu.

Mon homme à la moto porte un grand H sur le torse. Un H qui murmure un « Hey meuf, si tu réponds à ce texto, tu sais que tu ne pourras pas t’en remettre ». Un H avec le cahier des charges parfait, relié sur papier glacé, du mâle qui fait froncer les sourcils.

Parce que rien en lui ne se calque sur moi. Parce que tout en lui me ressemble au fond. Parce qu’il a la pudeur des grands sentiments en ayant le courage des actions. Parce qu’il dit peu mais que ses phrases sonnent comme des dialogues de film en noir et blanc. Parce qu’il n’ose pas vous tenir la main mais vous empoigne la nuque au coin d’une rue. Parce qu’il croit plus qu’il ne revendique. Parce qu’il questionne peu mais n’oublie rien.

Parce qu’il joue du mystère en tentant la normalité. Parce qu’il part, loin. Qu’il revient, vite.

Parce qu’il m’a eue. Et m’a gardée sans même le comprendre. Un vieux bouquin de voyage posé sur ses draps. Et un aigle accroché à ses épaules.

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